Les deux ménétriers

Sur des noirs chevaux sans mors,
sans selle et sans étriers,
par le royaume des morts
vont deux blancs ménétriers.

Ils vont un galop d'enfer,
tout en raclant leurs crincrins
avec des archets de fer,
ayant des cheveux pour crins.

Au fracas des durs sabots,
au rire des violons,
les morts sortent des tombeaux.
Dansons et cabriolons!

Et les trépassés joyeux
suivent par bonds essouflants,
avec une flamme aux yeux,
rouge dans leurs crânes blancs.

Soudain les chevaux sans mors,
sans selle et sans étriers
font halte et voici qu'aux morts
parlent les ménétriers.

Le premier dit, d'une voix
sonnant comme un tympanon:
Voulez-vous vivre deux fois?
Venez, la Vie est mon nom!

Et tous, même les plus gueux
qui de rien n'avaient joui,
tous, dans un élan fougueux,
les morts ont répondu: Oui!

Alors l'autre, d'une voix
Qui soupirait comme un cor,
leur dit: Pour vivre deux fois,
il vous faut aimer encore !

Allez donc, enlacez vous!
Venez, l'amour est mon nom.
Mais tous, même les plus fous,
les morts ont répondu: non!

Et leurs doigts décharnés,
montrant leurs coeurs en lambeaux,
avec des cris de damnés,
sont rentrés dans leurs tombeaux.

Et les blancs ménétriers
sur leurs noirs chevaux sans mors,
sans selle et sans étriers,
ont laissé dormir les morts.

FILLE D'OUVRIERS
Paroles: Jules Jouy, 1898


Pâle ou vermeille, brune ou blonde,
Bébé mignon,
Dans les larmes ça vient au monde,
Chair à guignon.
Ébouriffée, suçant son pouce,
Jamais lavée,
Comme un vrai champignon ça pousse
Chair à pavé

A quinze ans, ça rentre à l'usine,
Sans éventail,
Du matin au soir ça turbine,
Chair à travail.
Fleur des fortifs, ça s'étiole,
Quand c'est girond,
Dans un guet-apens, ça se viole,
Chair à patron.

Jusque dans la moelle pourrie,
Rien sous la dent,
Alors, ça rentre "en brasserie",
Chair à client.
Ça tombe encore: de chute en chute,
Honteuse, un soir,
Pour deux francs, ça fait la culbute,
Chair à trottoir.

Ça vieillit, et plus bas ça glisse...
Un beau matin,
Ça va s'inscrire à la police,
Chair à roussin;
Ou bien, "sans carte", ça travaille
Dans sa maison;
Alors, ça se fout sur la paille,
Chair à prison.

D'un mal lent souffrant le supplice,
Vieux et tremblant,
Ça va geindre dans un hospice,
Chair à savant.
Enfin, ayant vidé la coupe.
Bu tout le fiel,
Quand c'est crevé, ça se découpe.
Chair à scalpel.

Patrons! Tas d'Héliogabales,
D'effroi saisis
Quand vous tomberez sous nos balles,
Chair à fusils,
Pour que chaque chien sur vos trognes
Pisse, à l'écart,
Nous leur laisserons vos charognes,
Chair à Macquart!